Lo hago por escrito para que tome materia, cobre las vidas que le corresponda y se vuelva real. La realidad duele. Corta mi brazo. Bota sangre. Se pone roja. Pica y rasguña.
Parece de papel, parece de vidrio. Aveces se rasga, otras se quiebra. Pero mejor es de carne, para que sangre, para que duela, para que se marque y se vea. Para que yo lo vea.
Para ya no verte más. O para verte y no quebrarme, no rasgarme. Para que ya duela.
1 comment:
escrito en sangre, como viejos rituales, sigue doliendo creo...me digo que es distinto.
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